“Anh dọn đồ đi, chuyển về nhà ba mẹ anh sống.”

Nụ cười trên mặt Giang Đào lập tức đông cứng lại, như thể phim bị bấm nút tạm dừng.

Vài giây sau, anh ta như chưa hiểu rõ, còn dụi tai.

“Vợ… em nói gì cơ?”

“Tôi nói,” tôi nhấn từng chữ, rõ ràng rành mạch, “anh dọn ra khỏi đây.”

Anh ta cuối cùng cũng hiểu.

Một cơn giận từ đâu dồn thẳng lên đầu, mặt đỏ bừng, gân xanh nổi trên cổ.

“Lâm Vị! Em có ý gì hả?!” Anh ta gào lên, giọng vang dội trong không gian chật hẹp của xe, “Chỉ vì cái bàn chết tiệt hôm qua? Chỉ vì chuyện cỏn con vậy mà đòi ly hôn?!”

“Chuyện cỏn con?” Tôi nhìn anh ta, buồn cười đến mức không nén được, “Giang Đào, chuyện này không phải vì cái bàn.”

“Là vì tôi đã bỏ ra hơn một triệu tệ trong ba năm, để đổi lấy câu ‘con dâu không được ngồi bàn chính’ từ ba anh.”

“Là vì tôi cho anh một cuộc sống không cần lo nghĩ, mà anh lại thản nhiên xem tôi như người ngoài có thể đá văng bất cứ lúc nào.”

“Là vì tôi từng xem anh là bạn đồng hành, còn anh thì chỉ muốn tôi làm người vợ ngoan ngoãn phục tùng.”

Từng lời tôi nói vẫn rất nhẹ nhàng, nhưng như dao mổ, phanh phui từng lớp mặt nạ giả dối của anh ta.

Giang Đào bị chặn họng, mặt từ đỏ chuyển sang trắng bệch.

Tôi rút điện thoại ra, mở ứng dụng máy tính, giơ về phía anh ta.

Dòng số lạnh lẽo trên màn hình chói mắt trong ánh nắng.

“Chúng ta tính thử nhé.”

“Anh ôn thi toàn thời gian ba năm, ba mươi sáu tháng. Tôi chu cấp hai vạn mỗi tháng, tổng cộng bảy mươi hai vạn.”

“Lớp luyện thi giá trên trời, tài liệu đủ loại, tôi coi lại chuyển khoản — hết mười lăm vạn.”

“Chi tiêu hằng ngày nhà anh, bảo hiểm xã hội ba mẹ anh, nợ thẻ tín dụng của em gái anh, đủ loại quà cáp lễ lộc, tôi bỏ ra ít nhất hai mươi vạn.”

“Tổng cộng: một trăm lẻ bảy vạn.”

Tôi ngừng lại, nhìn vào khuôn mặt tái nhợt của anh ta.

“Chưa kể, đêm qua anh dùng thẻ phụ của tôi tiêu sạch ba vạn tám ở KTV.”

Tôi lôi tin nhắn ngân hàng ra, dí thẳng vào mặt anh ta.

“Anh không bảo là áp lực ôn thi lớn sao? Nên mới cần tiêu gần bốn vạn để ‘giải tỏa’?”

“Giang Đào, anh nói cho tôi biết, anh thi công chức ngành nào mà cần kiểu ‘xả stress’ đắt đỏ như vậy?”

Giang Đào run rẩy, môi giật liên hồi, mắt trừng trừng nhìn vào tin nhắn, sợ hãi và hoảng loạn.

Anh ta tưởng tôi sẽ không phát hiện. Tưởng chỉ là một lần trong vô số lần tiêu xài hoang phí — chẳng đáng gì.

Nhưng không ngờ, chính lần đó lại là giọt nước tràn ly.

“Tôi… tôi chỉ là… bạn tổ chức sinh nhật, mọi người cùng góp tiền…”

Anh ta bịa đại, lắp bắp nói dối.

“Thế à?” Tôi cất điện thoại, không buồn nhìn màn diễn kém cỏi ấy, “Vậy tốt. Sau ly hôn, anh sẽ có cả đống thời gian để tụ họp bạn bè.”

Tôi mở cửa xe, bước xuống.

“Giang Đào, tôi cho anh ba tiếng để dọn đồ. Ba tiếng sau, tôi sẽ bảo bảo vệ lên thay khóa. Nếu anh không đi, tôi gọi cảnh sát báo có người đột nhập.”

Nói xong, tôi quay lưng bước vào tòa nhà, không ngoảnh lại lấy một lần.

Tôi biết anh ta sẽ không chịu đi.

Anh ta sẽ về nhà cầu viện.

Và tôi, đang chờ điều đó.

Tôi muốn — một cuộc thanh toán triệt để.

03

Quả nhiên, chưa đến một tiếng sau, điện thoại Giang Đào đã gọi tới.

Lần này, giọng anh ta không còn gào thét mà là nghẹn ngào, cố kìm nén xúc động.

“Vợ ơi… em mau tới đi… ba anh… ba anh bị đau tim, giờ nằm trên ghế thở không ra hơi…”

“Tất cả là lỗi của anh, anh không nên đuổi em đi. Giờ ông thở không nổi, miệng cứ nhắc tên em… Anh xin em, em đến nhìn ông lần cuối đi…”

Lại là bệnh tim.

Căn bệnh này của ông ta cứ hễ nhà họ cần tiền, hoặc muốn tôi mềm lòng, là lại bùng phát đúng lúc.

Tôi có thể tưởng tượng rõ mồn một bên kia điện thoại — Giang Đào mím môi giả vờ nói, em gái và mẹ anh ta đứng cạnh chỉ đạo từng câu.

Một cái bẫy được sắp đặt kỹ lưỡng.

“ địa chỉ.” Tôi lạnh lùng buông hai chữ.

Giang Đào lập tức đọc địa chỉ nhà ba mẹ anh ta.

“Được, tôi đến ngay.”

Tôi cúp máy, nhưng không vội đi.

Tôi vào thư phòng, mở máy tính, sao chép một file Excel đã chuẩn bị từ lâu vào USB.

Rồi tôi thay bộ đồ công sở sắc sảo, chọn một chiếc váy liền thân đơn giản, màu nhã nhặn.

Tôi không muốn để họ nghĩ rằng, tôi đến đây để gây chuyện.

Tôi muốn họ phải hứng lấy đòn nặng nhất, đúng vào lúc họ chủ quan và thoải mái nhất.

Bốn mươi phút sau, tôi gõ cửa nhà bố mẹ Giang Đào.

Ra mở cửa là em chồng – Giang Yến. Cô ta nhìn thấy tôi thì sững lại một giây, rồi ánh mắt lập tức lộ rõ vẻ khinh thường.

Cô ta chẳng thèm tỏ thái độ thân thiện, chỉ nghiêng người nhường đường, giọng mỉa mai:

“Ồ, người bận rộn cuối cùng cũng chịu đến à? Tôi còn tưởng chị chẳng thèm quan tâm sống chết của bố chồng nữa cơ.”

Tôi không đáp, đi thẳng vào phòng khách.

Cái gọi là “phát bệnh tim” của bố chồng, thực ra chỉ là ông ta đang ngồi chễm chệ trên ghế sofa chủ vị, tay kẹp điếu thuốc, đang dạy dỗ Giang Đào.

Mẹ chồng thì ngồi kế bên, vắt chân chữ ngũ nhấm nháp hạt dưa.