Nhưng bây giờ, tôi chỉ thấy nực cười.

Tôi không nói thêm lời nào.

Tôi lấy từ trong túi ra một tập hồ sơ — tài liệu mà tôi đã chuẩn bị từ lâu.

Đơn từ chức.

Tôi đặt nó lên bàn, bên cạnh cái gọi là “ân huệ” tăng 460 tệ tiền lương.

“Cảm ơn chị Lưu đã dạy bảo.”

Tôi đứng dậy, từ trên cao nhìn xuống chị.

“Có lẽ là do tầm nhìn tôi quá nhỏ, nên chỉ thấy được cái lợi cái hại trước mắt.”

“Vậy thì, bản hợp đồng ‘nhìn xa trông rộng’ này, để dành cho người có tầm hơn tôi đi.”

Tôi xách túi lên, chuẩn bị rời khỏi phòng.

Chị Lưu hoàn toàn sững sờ trước hành động của tôi, bật dậy, giọng the thé:

“Chu Minh! Cậu có ý gì đây? Định uy hiếp công ty à?”

Tôi dừng bước, quay đầu lại, trên mặt là nụ cười khiến người ta không thể đoán nổi:

“À, quên nói với chị, chị Lưu.”

“Tôi đã tìm được công ty mới rồi, lương gấp đôi.”

Câu này là bịa.

Tôi chẳng hề có công ty nào chờ sẵn.

Nhưng tôi cần nói câu đó — để chặt đứt bất kỳ ý định níu kéo hay mặc cả nào từ phía họ.

Thứ tôi muốn không phải là tăng lương.

Thứ tôi muốn, là rời đi.

Tôi muốn được tận mắt chứng kiến cái sân khấu hoa lệ mà chính tay tôi đã dựng nên, nhưng lại bị họ ngang nhiên giẫm đạp — sẽ sụp đổ như thế nào sau khi tôi rời đi.

Nhìn gương mặt chị Lưu méo mó vì sốc, giận, rồi không thể tin nổi — tôi thấy một cảm giác giải thoát chưa từng có trào lên.

Tôi xoay người, mở cửa phòng họp, rời đi không ngoảnh lại.

Sau lưng tôi, là một khoảng tĩnh lặng chết chóc.

03

Thủ tục nghỉ việc diễn ra suôn sẻ một cách kỳ lạ.

Khi bàn giao công việc, tôi in cả một xấp dày bộ tài liệu bàn giao “hoàn hảo” của mình, đặt lên bàn của Vương tổng.

“Vương tổng, toàn bộ quyền truy cập mã nguồn đã được chuyển giao, tài khoản máy chủ cũng đã chuyển cho Trương Hạo. Đây là tài liệu bàn giao, mọi chi tiết đều có trong đó.”

Vương tổng thậm chí không thèm liếc nhìn tài liệu ấy, chỉ xua tay một cách mất kiên nhẫn:

“Biết rồi, biết rồi.”

Trên mặt ông ta là sự khinh thường không chút che giấu — cứ như đang nói: “Công ty thiếu ai chẳng vẫn chạy tốt.”

Trương Hạo đứng bên cạnh, khoé miệng cong lên một nụ cười đắc ý.

Trong mắt tôi, cậu ta chẳng khác gì một thái tử ngốc nghếch mới được kế vị, còn chưa biết rằng mình đang thừa hưởng một đế chế sắp phun trào như núi lửa.

Ký xong hết giấy tờ, ôm thùng giấy rời khỏi công ty, Vương tổng còn giả vờ tốt bụng ra tiễn tôi.

Ông ta vỗ vai tôi, giọng thân thiện:

“Tiểu Chu à, sau này nhớ giữ liên lạc nhé. Chúc em tiền đồ rộng mở.”

Tôi chỉ mỉm cười:

“Cảm ơn lời chúc của sếp.”

Tôi không ngoái đầu, cứ thế bước vào buổi chiều mùa đông rực nắng.

Ánh nắng có hơi chói, nhưng tôi lại cảm thấy cơ thể nhẹ bẫng, thư thái.

Không khí của tự do — thật tuyệt.

Ngày hôm sau — thứ Hai.

Một ngày bình thường, không còn phải dậy sớm chen tàu điện ngầm nữa.

9 giờ 30 sáng — thị trường chứng khoán mở cửa.

Tôi thảnh thơi ngồi bên bàn ăn trong nhà, thưởng thức bánh mì nướng vừa ra lò và ly sữa đậu nành nóng hổi.

Đột nhiên, điện thoại rung lên điên cuồng như một tổ ong bị chọc giận.

Âm báo tin nhắn dồn dập vang lên, màn hình sáng rực trong tích tắc.

Là nhóm làm việc của phòng ban cũ.

Dù tôi đã rời khỏi nhóm, nhưng chị Triệu đã thêm tôi vào một nhóm nhỏ riêng tư chỉ có vài người đồng nghiệp thân.

Lúc này, nhóm nhỏ ấy đang bùng nổ với hàng loạt ảnh chụp màn hình từ nhóm chính:

“Toang rồi! Hệ thống giao dịch lõi của công ty toàn bộ báo đỏ!”

“Nổ tung rồi! Tất cả module giao dịch đều sập!”

“Tất cả lệnh đặt của khách đều quá thời gian xử lý, hệ thống log đang báo lỗi liên tục, dày đặc!”

“Cái quái gì đang xảy ra vậy? Tận thế rồi à???”

Tiếp theo là ảnh chụp tin nhắn của Vương tổng trong nhóm chính — ông ta đang gào thét, liên tục tag mọi người:

“Chuyện gì xảy ra thế!!! Ai giải thích cho tôi được không!!!”

“Trương Hạo! @Trương Hạo, cậu là người phụ trách dự án này! Sao hệ thống lại sập? Giải quyết ngay!!”

Vài phút sau, Trương Hạo cuối cùng cũng lên tiếng, giọng điệu hoảng loạn, cố gắng đẩy trách nhiệm:

“Vương tổng, em đang kiểm tra! Hình như là kiến trúc tầng dưới có vấn đề… em nghĩ… chắc là Chu Minh lúc bàn giao có gì đó chưa rõ ràng…”

Không nằm ngoài dự đoán — cậu ta lập tức đổ lỗi.

Chị Triệu ngay lập tức nhắn trong nhóm, như đang tuyên bố một sự thật:

“Tài liệu bàn giao của Tiểu Chu tôi từng xem qua — chi tiết đến mức từng tham số đều có chú thích. Không tồn tại chuyện bàn giao không rõ.”

Cả nhóm lặng đi một lúc.

Ngay sau đó, chuông điện thoại tôi vang lên.

Hiển thị: Vương tổng.

Tôi nhìn tên ấy — và bấm từ chối cuộc gọi.

Rồi thẳng tay đưa ông ta vào danh sách chặn.

Chuông vừa tắt, thông báo WeChat lại hiện lên.

Là chị Lưu bên nhân sự.

Ảnh đại diện của chị nhấp nháy trên màn hình, kèm một tin nhắn mềm mại như có thể vắt ra nước:

“Chu Minh, cậu có đó không? Có thể giúp công ty xem qua sự cố hệ thống không? Chế độ đãi ngộ có thể thương lượng.”

Tôi nhìn dòng tin nhắn đó, bấm “Đã đọc”.